Поэты издавна писали
Лишь про несчастье и печаль,
Про смерть, про то, как уезжали
В пустую слякотную даль;

Про злую горечь расставаний
И про несчастную любовь,
Про тяжесть разочарований
И про нахмуренную бровь;

А иногда – пустую воду
Напрасно лили на листы,
Рисуя красками природу:
Деревья, травы и кусты…

Подумать только: как же сложно
Найти средь миллиарда строк
Тревогам противоположный
И близкий радости мирок,

Чтоб было в нём простое счастье,
Любовь и свет струились там,
И… чтоб немного, хоть отчасти
Поэт желал того же нам,

А не тревожил катастрофой,
Не истерил: «Мы все умрём!»
Ах, дайте, дайте эти строфы!..
Увы, напрасно мы их ждём.