Все спят в 5:41 утра, а я сижу, скрестив по-турецки ноги, и задумчиво верчу в руках карандаш, от чего пальцы приятно пахнут деревом.
Честно вымучиваю из себя обещанные строчки, но ничерта-то не выходит. Никакого "угнетенного духа" из-за этого у меня не наблюдается, скорее наоборот - умиротворенное состояние больного под анестезией. И от того, что чувство долга во мне не играет, где-то в области щек слегка покалывает вина.
Впрочем, все эти симптомы легко снимаются теплой рукой вкусного кофе и вяло текущими мыслями о Дне Свободы От Забот.
Хреновый из меня поэт, кажется. Ни бури чувств, ни общечеловеческой драмы, ни сиюминутных порывов, ни безысходности, сквозящей из каждой строки. Признаю, все это было, и как было, но не сейчас.
Подамся в прозу, заведу собаку, клетчатый плед, уеду на край мира и буду жить одна в доме с видом на океан. Писать романы и повести в обнимку с бутылкой вина. Красного. Нет, пусть это будет глинтвейн с корицей и кардамоном.