Он не желал быть добрым, честным малым,
Даруя свою душу всем подряд.
(А этим сволочам души ведь мало,
Чего хотят, не знают, но хотят!)

И потому он злой, уставший парень,
Уже не мальчик, но еще не муж,
Упорно бился головой о камень,
Пытаясь выбить напрочь эту чушь

Из сказок, что читали ему в детстве,
Про то, что рыцарь там, где есть дракон,
И что герой не думает о бегстве,
Когда мечей призывный слышит звон.

Без этого жить было бы удобней:
Себя оберегая день и ночь,
Без шанса оказаться в преисподней,
За то, что другу ты хотел помочь.

Но он не смог, как страстно ни пытался,
Стать тем, кого так сильно презирал.
Сдаваясь, он чуть явно ухмылялся-
Он все теперь прекрасно понимал.

---
А тот булыжник до сих пор на месте-
В реальный мир суровый постовой.
И рядом с ним, в крови и неизвестен,
Наш принц лежит с разбитой головой.

Это необъяснимое чувство, когда тебе пишет незнакомый человек и говорит, что читает твои стихи, что читает их под музыку, что считает их хорошими, что ты не смеешь впадать в уныние, ведь тогда не пишется. Он продолжает говорить дальше и ты не замечаешь, как оказываешься в теплом пледе из удивления и странного удовлетворения с небольшой бахромой из гордости.
Ты читаешь это, а улыбка уже начала вылезать куда-то за пределы лица, предусмотренные природой.
Такие случайные письма и комментарии в течение года или всей жизни были у всех и это не просто приятно. Они сильными, почти мужскими руками, нежно, но уверенно толкают тебя в спину: "Пиши, ебаная ты плесень!".
И вот в комнате играет Бах или Шуберт, а ты в пижаме с динозавриками расхаживаешь по периметру ковра, зачитывая самому себе только что набросанные строки.
Дурак, что поделать.